Senaste krönikan i Arbetaren
Spårvagnen går
från Kortedala mot Tynnered, tiden går mot midnatt. Ett kompisgäng,
tjejer och killar, ramlar på vagnen. Scenen känns igen. Man drar
sig in mot centrum för att festa. Jag är i Göteborg för
bokmässans skull, men har besökt polare. På mässan har Alex
Schulman och Sigge Eklund en egen upphöjd scen, en våning över
alla andra.
En av killarna på
vagnen har däckat. Hans kompisar försöker få upp honom på ett
säte. De örfilar honom. Det hjälper inte. En av dem ringer efter
”något som piggar upp honom”, men verkar inte nå fram. De är
inte hotfulla, inte alls, men jag har svårt för grupper med fulla
ungdomar och funderar på att flytta på mig. En pundare sitter en
bit bort. Han tjuter av skratt åt killen som har däckat. ”Han har
rökt för mycket ganja, han har druckit för mycket, ge han en
panna, ge han stesoliiiiid, ge han amfetamiiiin”.
Färden in från en
kranskommun eller en förort är speciell. Det kan vara sista gången
inatt som kompisgänget är samlat. Jag kommer att tänka på egna
resor från periferi till centrum och Ebba Gröns Hat & Blod som
sammanfattar dessa kaotiska utflykter. ”Det är gänget ifrån
förorten som slår sig blodiga av hat, samma blinda raseri, samma
blinda hat.”
Situationen börjar
bli ohållbar. Hållplatserna passerar en efter en. Vad göra med
honom som däckat? Någon vill vända tillbaka med honom, han blir
nedröstad. Någon vill dumpa honom på en bänk, han blir tack och
lov också nedröstad. Fortsätter man in kommer han inte komma in
någonstans, ingen annan heller, han hamnar antagligen i fyllecell.
Pundaren har inget uppåttjack, uppenbarligen inte jag heller. Vänder
man tillbaka är kvällen slut. De går av på Avenyn och tar honom
med sig. Vänskapen vann.
På två olika
stationer kliver två nu nyktra narkomaner på. De har inte sett
varandra på länge och är en hjärtevärmande syn. De diskuterar
sin vård, sina försök att sluta, sina snedsteg, det är pulver,
subutex och tram. En av dem har ett laminerat kort med en röd och en
grön sida. På den gröna har han skrivit upp positiva saker som
händer om han inte drar den där linan, på den röda de negativa:
återfall, ångest, inte träffa sin bror, och så döden då, förr
än senare.
Jag sover hos en väns svärföräldrar. Väl hemma i Malmö dricker
jag kaffe och läser jag en kolumn av Alex Schulman. Den handlar om
bokmässan. Han målar upp en
effektiv bild av en lugn och sansad mässa, och som kontrast hur det
går till på Park Hotel på Avenyn under en lördagskväll:
en full poet, en författare som skryter, ett par som hånglar (trots
att de jobbar på olika förlag!). Det finns
”ingen annan plats där
man bättre kan studera det mänskliga psyket”.
Det är så naivt och medelklassigt att jag börjar skratta. Men
tyvärr tror jag att Schulman är ganska representativ för
litteratur-Sverige. Det är mer Park Hotel än Kortedala.